走了一个多时辰，到了屯子边上，远远就看见了自家的灯光，橘黄色的，暖暖的，从窗户纸里透出来，在黑暗里格外显眼，像一颗落在人间的星星。冷志军加快了脚步，爬犁在雪地上发出吱吱呀呀的声音，好像在唱一首疲惫的歌。
胡安娜站在院门口等着，手里举着一盏煤油灯，灯苗在风中摇摇晃晃的，随时都可能灭，她用另一只手护着。她看见冷志军拉着爬犁走过来，看见爬犁上堆得满满当当的猎物，看见那三条狗跟在他后面，她的眼泪一下子就涌了上来，在眼眶里转了几圈，没忍住，顺着脸颊流了下来，滴滴答答的，落在地上的雪里，洇开一个个小小的圆点，像一朵朵看不见的花。
“回来了？”她的声音有点抖，可在夜风中听得很清楚，每一个字都清清楚楚的，像钉子钉在木板上。
“回来了。”冷志军松开爬犁的绳子，站在她面前，喘着粗气。他的脸被风吹得通红，眉毛和睫毛上挂着白霜，胡子茬上也挂着冰碴子，像个圣诞老人似的，看着又滑稽又可爱。
胡安娜伸出手，摸了摸他的脸，凉得像冰，手指头刚碰上去就缩回来了，又伸出去，这回没缩，捧着他的脸，想帮他暖一暖。她的手也不热，刚从灶房里出来，手心里还带着灶火的余温，可那点温度根本不够，贴在冷志军脸上像杯水车薪，可她不在乎，就那么捧着，捧了很久。
“进屋吧，饭好了，就等你呢。”她拉着他的手，往屋里走。
冷志军回头看了看那三条狗，它们已经趴在狗窝里了，挤在一起，黄镖在中间，花脸在左边，黑风在右边，抱成一团，呼呼地睡着，小鼾声此起彼伏的，像一曲轻柔的摇篮曲。
他笑了，转过身，跟着胡安娜走进了屋里。灶房里热气腾腾的，灶台上的铁锅里炖着酸菜白肉，咕嘟咕嘟地翻滚着，香味扑鼻。桌子上摆着葱油饼、煮鸡蛋、咸菜、腊肉、炒鸡蛋、炖豆腐，满满当当的，摆了半桌子，看着就让人心里头暖和。
冷志军洗了手，坐在桌边，拿起筷子，夹了一块酸菜放进嘴里，酸溜溜的，脆生生的，好吃得他眯了眯眼睛。他又夹了一块五花肉，肥瘦相间的，炖得烂烂的，入口即化，满嘴的油香，他嚼了两口就咽下去了，又夹了一块，又咽下去了。
胡安娜坐在他旁边，看着他吃，自己不吃，光顾着给他夹菜，夹了一筷子又一筷子，碗里堆得跟小山似的，他吃都吃不及，新菜又夹上来了。
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“慢点吃，没人跟你抢。”她说着，眼眶又红了，这回没哭，忍住了，嘴角扯出一个笑，笑得很好看，很温柔。
冷志军放下筷子，看着她的脸，看着她眼角细密的皱纹，看着她鬓角新生的白发，看着她那双温暖的眼睛，心里头像有什么东西在涌动，暖暖的，软软的，像春天的暖流在冰封的河底下涌动。
“这几天辛苦你了。”他说。
胡安娜愣了一下，摇了摇头，笑了。“我不辛苦，你才辛苦。在外头风里来雪里去的，连口热乎饭都吃不上，回来还得干活，我辛苦啥？在家待着有吃有喝的，舒坦着呢。”
冷志军没说话，伸手握住她的手，她的手粗糙得很，指节粗大，指甲缝里还有洗不掉的泥，可他觉得这双手是世上最好看的手，最好摸的手，最有温度的手。
窗外的月亮升起来了，弯弯的，细细的，像一把镰刀挂在东边的天上，银白色的光洒在院子里，洒在狗窝上，洒在爬犁上那些堆得满满的猎物上。大灰二灰趴在门口，眯着眼睛，尾巴偶尔摇一下。三条小崽子挤在狗窝里，挨在一起取暖，呼噜声此起彼伏，偶尔翻个身，腿蹬一下，好像在做梦，梦里在追兔子，追上了，咬住了，咽下去了，心满意足地伸了个懒腰，把自己伸成一条长长的狗棍。
风吹过老杨树，树枝哗哗地响，像是在说：睡吧，睡吧，明天还有新的路要走，新的山要爬，新的猎物要追。日子还长着呢，不急，慢慢来。
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