等视线适应，画面清晰了。
是一个穿灰色中山装的男人。
金丝眼镜，面容儒雅，手里握着一支钢笔。
沈兴远。
十五年前的沈兴远。
那个会摸她头、说“晚晚要听话”的父亲。
视频里的他焦躁不安，频频望向窗外，额角渗汗。
“清辞，”他开口，声音温润，却让现在的沈岁晚胃里翻江倒海，“我知道你留了底。但霍家压不住了……长房那个孩子，霍砚泽，他看到了不该看的东西。”
他放下笔，双手撑桌，眼神忽地狠厉：
“只要那架飞机不出事，沈霍两家的账，永远算不清。清辞，别怪我。我得让晚晚活下来，得让沈家在京城里站稳。”
他闭眼，对镜头外低语：
“动手吧。把信托解密包塞进霍砚泽系统，让他去当放逐者，当罪人。”
沈岁晚盯着屏幕，胸口像被铁钳夹住，呼吸不上来。
喉咙里涌上一股腥甜——不是血，是信仰崩塌时内脏反噬的味道。
原来林清辞的死，不是意外，不是霍家长房内斗。
是她父亲亲手递出去的祭品。
“晚晚，看清楚了吗？”
一个声音从身后广播里飘来。
不是变声器。
是本音——清冷、儒雅，带着蛇蜕皮般的阴滑。
霍砚泽。
她猛地转身。
二楼锈蚀栏杆边，一个挺拔身影俯视着她。
夕阳勾出他半张脸，另一侧沉在暗里。那双和霍砚修极其相似的眼睛，盛满残忍的玩味。
“沈兴远用你母亲的命，换了沈家洗白，也换了我十五年流亡。”
他张开双臂，像在献祭这片废墟。
“你说，要是你亲手把刀插进他胸口，林清辞在地下……会不会笑？”
沈岁晚左手剧烈颤抖，刀刃在空中划出不稳的弧。
右手鲜血已滴落，在干裂地面绽开暗红小花。
“滴答。”
“滴答。”
声音混在南洋旧曲里，格外刺耳。
五里外，水塔上。
霍砚修耳机里只剩杂音。
定位系统在沈兴远画面出现的瞬间彻底瘫痪。
“晚晚！”他对着麦克风嘶吼，只听见自己声音在空频道里撞回来。
——
地下深处。
梁倩薇盯着倒计时归零的红灯，发出最后一声尖叫。
“轰——！”
外围第一枚炸药引爆。
大地震颤，尘浪冲天。
沈岁晚站在废墟中央，望着屏幕上那个慈爱的父亲，眼角干涩发烫——
没有泪，只有灼烧般的刺痛。
如果真相是这样，
她这十五年，到底在守什么？
霍砚泽站在二楼，扬了扬手里一叠泛黄纸页。
“想要？上来拿。”
话音未落——
她脚下水泥地，一个米粒大小的绿光传感器突然高频震动，发出几乎听不见的蜂鸣。
不是定位信号。
是同步引信。
十秒。
她必须在真相与活命之间选一个。
而时间，已经滴答作响。