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一声清啸自慕容白喉间逸出。
他腕部轻振，掌中铁剑发出细微而绵长的嗡鸣，宛如冰弦颤动。
他抬起眼，目光越过纷乱战场，笔直地投向仍立于谷地**的那道身影。
恰好，平等王也正望过来。
四道视线在空中相撞。
烽烟滚烫，杀意如针。
百米外立着的身影被称作平等王。
风卷过林梢时带起沙沙的响动，像某种低语。
慕容白的手指无意识擦过剑柄上细微的纹路——那是常年握剑留下的痕迹。
他不用看也知道，远处那人呼吸的节奏与四周气流隐隐相合。
波斯明教武功第一的名号，从来不是凭空得来的。
许多年前张真人曾说过一句话，那时山间晨雾未散，老人将茶杯搁在石桌上，声音轻得像叹息：“你缺一点拼劲。”
这话慕容白记了很久。
玄冥二老的掌风早已不足为惧，少林寺深处那三位数十年未踏出山门一步。
至于那位武林中的神话——慕容白垂下眼，剑鞘触到腰侧时传来微凉的触感——他不能，也不愿向授业之人拔出剑。
于是突破瓶颈只剩一条路：悟。
而悟需要时间，需要契机，需要一场真正能让人忘记生死的交锋。
所以此刻他的脚步动了。
不是因为掌火王已倒在血泊里，也不是因为剩下的波斯刀客正被明教众人围住。
只是因为那个立在百米外的身影，让他握剑的手心微微发烫。
身形掠出的刹那，枯叶在脚下碎裂，发出细密的脆响。
平等王转身时，慕容白已到了三丈之内。
没有对话，没有试探。
老人的弯刀划出一道银亮的弧，慕容白的剑锋已迎了上去。
金属相撞的声音并不刺耳，反而沉闷得像远山的雷。
十招过后，平等王的呼吸重了一分——不是累，是惊。
眼前这个年轻人的剑路，竟像早已摸透了自己每一处关节的转动方式。
远处忽然传来短促的惨叫。
功德王倒下了。
平等王腕上发力，刀光猛地暴涨，却不是进攻，而是向后撤去半步。
但慕容白的剑像忽然有了生命，黏着刀身转了个弯。
这是武当的沾字诀，化进他剑里已七年三个月零五天。
此刻剑锋缠上弯刀时，平等王觉得自己的手臂像被浸入了温热的蜜里，抽不出，也斩不断。
夜还很长。
林间的风忽然转了方向，带着潮湿的泥土气息扑上面颊。
左肩传来**辣的刺痛感时，慕容白已经向后飘开了三步。
平等王那含怒的一掌终究没能印实，只扫过了他青衫的袖口。
布料撕裂的细微声响混在风里，几乎听不见。
血珠——从他剑尖甩出去的、还带着体温的血珠——正迎面扑向那张因剧痛而扭曲的西域面孔。
这不是波斯武学里会记载的东西。
几滴血，借着内劲旋转的巧力，竟比淬毒的钢钉更疾、更刁，封死了向上向侧所有的退路。
平等王只能仰身，狼狈地后撤，胸口那道新鲜的创口因此被扯得更开，深色的袍子迅速洇湿了一大片。
周围的厮杀声似乎低了下去。
或者说，是慕容白的耳朵自动滤掉了那些杂音。
他落地时很轻，像片叶子触地，但左肩的骨头仍在闷闷地发颤。
他调整着呼吸，将喉头那股腥甜的气血压回丹田。
视线却始终锁着三丈外那个踉跄的身影。
“你……”
平等王的声音嘶哑了，那口生硬的中原话里掺进了更多古怪的喉音，“你们……背离明尊……火焰……永焚……”
话没能说完。
因为慕容白又动了。
不是直冲，而是斜斜踏出两步，长剑垂在身侧，剑尖还悬着一滴将落未落的血。
他的步子很怪，忽左忽右，踩的是旁人看不懂的方位。
平等王的眼珠跟着他转，掌势提起，却迟迟不敢推出——他看不透下一剑会从哪里来。
那些原本围在近处的波斯人，已经没几个还能站着。
兵刃磕碰的声音稀疏了不少，取而代之的是粗重的喘息和压抑的闷哼。
偶尔有一两声濒死的短促哀嚎，也很快被风吹散。
空气里的铁锈味越来越浓，混着尘土和被践踏的草叶气息。
慕容白终于停在了某个位置。
他没有笑，但眼角细微的纹路里，藏着一丝极淡的、近乎怜悯的意味。
“你说火刑？”
他的声音不高，平稳得像在谈论天气，“那得你先能活着回去告状才行。”
最后一个字出口的刹那，垂着的剑骤然扬起。
没有光华四射，没有厉啸破空。
只是一道灰蒙蒙的、快得只剩残影的直线，直奔平等王咽喉。
简单，干脆，没有任何多余的变化。
因为不需要。
平等王所有的退路，早在之前那几步看似无意义的移动里，被无声地封死了。
他此刻能做的，只有硬接，或者……死。
他选择了硬接。
双掌交错，裹挟着毕生功力向前推出，掌风激得地面沙石滚动。
他想用浑厚的内劲震偏这索命的一剑。
剑尖却在即将触及掌风的瞬间，微微一沉。
就那么半寸的落差。
然后，以一种违背常理的轻盈，贴着掌缘滑了进去，如游鱼逆流而上。
平等王的瞳孔骤然缩紧。