巴图顺着脚印往前看，又蹲下来摸了摸脚印边缘的雪。“往南边去了，走了大概一个时辰，脚印边缘的雪开始结晶了，结晶了就是时间长了，没结晶就是刚走过去。”
冷志军点了点头，对这个徒弟的悟性很是满意。巴特尔蹲在旁边，伸着脖子看了半天，也说出了自己的判断，虽然慢了半拍，可说得也对。
冷志军站起来，拍拍膝盖上的雪，领着他们顺着脚印往前追。追了大约二里地，在一丛灌木后面发现了一只狍子，正在吃草，吃得专心致志的。他把猎枪递给巴图，说：“你打。”
巴图接过枪，手有点抖。
他深吸了一口气，端起了枪，瞄准了狍子的脖子。他屏住呼吸，手指慢慢地扣动扳机。
“砰——”
狍子应声倒下，在雪地上蹬了几下腿就不动了。巴图把枪还给冷志军，站在那里看着远处的狍子，脸上没有笑，可他的眼睛里有光在闪，亮得像两颗星星。
冷志军拍了拍他的肩膀，走过去，把狍子拖了过来，教他怎么剥皮、怎么剔骨、怎么收拾内脏。巴图蹲在狍子旁边，看着冷志军手里的猎刀在皮肉之间游走，一刀一刀的，又准又稳。他看得很仔细，眼睛一眨不眨。
巴特尔蹲在另一边，也在看，也在学。
他们一边收拾猎物，一边听着冷志军讲那些赶山的老故事、老规矩、老传统。
等到他们把狍子收拾完，天已经快黑了。三个人拉着爬犁，带着三条狗，慢慢地往回走。冷志军走在前面，唱着赶山号子，声音苍凉悠长。巴图走在中间，不时学着唱两句。巴特尔走在最后面，手里拎着狍子的一条后腿，蹦蹦跳跳的。
那天晚上，胡安娜炖了一大锅狍子肉。巴图吃了三碗饭，巴特尔吃了两碗半，把肚子撑得圆滚滚的，靠在椅背上，摸着肚子，打着饱嗝。胡安娜看着他们那个样子，笑了。
冷志军靠在炕上，抽着烟，看着这两个吃饱喝足的少年。他知道，他欠他们两个的人情，这辈子是还不完了。不是还不完，是不用还了。从他们喊他“冷叔”的那天起，他们就是这个家的人了。一家人，还用得着还人情吗？