波士顿TD花园球馆的地下战术复盘室，密不透风的闷热死死封死了所有空气。
空调早已关停，密闭的房间里闷得像一口烧红的铁瓮，混杂着少年球员身上的汗味、淡淡的药油味与极致压抑的恐惧，沉甸甸压在每个人的胸腔上，让人每一次呼吸都带着滞涩的痛感。
距离疯三十六进八、对阵全美豪门普度大学的单场生死淘汰战，仅剩七十分钟。
这间屋子里坐着整支球队最后的全部班底，也是整个赛季走到绝境的残躯。
长桌主位，主教练桑德勒彻底没了往日临场杀伐、调度战术的锐利模样。
他脊背僵硬地靠着椅背，双肩沉沉下坠，往日笃定沉稳的眼眸此刻一片呆滞空洞。
没有凝视房门，没有翻看战术板，没有任何动作，只是定定看着桌面空白的战术图纸，面色灰败，整张脸毫无血色，眉眼间凝着一层化不开的绝望。
他一言不发，连呼吸都放得极轻，仿佛只要出声，这最后一点摇摇欲坠的希望就会彻底碎裂。
死寂，是这间屋子唯一的主旋律。
偌大的战术室，没有半点人声，没有纸笔摩擦，没有肢体挪动，唯一能听见的，只有墙上挂钟秒针跳动的、冰冷的“嗒、嗒、嗒”声。
那声音被密闭的空间无限放大，穿透耳膜，狠狠砸在每个人的心脏上，一下，又一下，催得人神经濒临崩断。每一秒流逝，都是一次煎熬的凌迟。
桌旁的球员全员僵坐，如同被冻住的木偶，无人敢动，无人敢抬头。
泰勒死死抵着桌沿，两只手臂僵硬撑在桌面，指节因为过度用力泛出惨白，小臂肌肉不受控制地细微颤抖。
他脸色惨白如纸，没有一丝少年血气，细密的冷汗爬满整个额头，顺着眉心、眉骨蜿蜒滑落，挂在眼尾，迟迟不肯坠落，沉甸甸压得他眼皮发沉。
卫比弗利紧紧闭着双眼，脑袋微微低垂，双臂死死拄在膝盖上，指尖交叉扣紧，近乎偏执地默念祈祷。
他的肩膀在无人察觉的微微发抖，牙关死死咬着下唇，不敢睁眼，不敢看向那扇紧闭的房门——他怕下一秒，那扇门就会被推开，送来全队最恐惧的噩耗。
卢克高大的身躯缩在座椅中，平日里撑起内线屏障的挺拔脊背，此刻佝偻塌陷。他喉结不断剧烈滚动，一次次干涩吞咽口水，额头上的汗水不再是细密的汗珠，而是成片渗出，顺着颧骨滑落下颌，滴在球衣领口，洇出深色的水渍。
他眼神慌乱飘忽，下意识侧头，用极度细微的目光扫过身旁的队友，所有人眼神相撞的瞬间，没有慰藉，只有共振的恐惧、无助与濒临崩溃的绝望，短短一瞬，又各自慌忙移开视线，不敢对视。
希拉里和艾斯顿浑身紧绷，全身肌肉持续僵硬痉挛，后背的球衣早已被冷汗彻底浸透，死死贴在皮肤上。
两人垂着头，浑身细微颤抖，连指尖都在止不住发颤，胸腔里的恐惧疯狂堆叠，几乎要冲破喉咙。
角落的座椅上，坐着两个早已赛季报销的人，更是将这份压抑推到极致。
队长凯尔静静坐在角落，看着眼前这群并肩作战的队友，看着死寂崩塌的更衣室，眼底布满红血丝，浑身绷得僵直，满心无力，却兄因为伤病太重，什么都做不了。
代理队长波特，上一场拼到重伤，彻底无缘后续所有赛事。他靠着墙壁，脸色比任何人都惨白，嘴唇毫无血色，身体抑制不住地轻颤。
他是最懂绝境的人，也是最清楚——没有于澜，他们根本撑不过普度一波进攻浪潮。
仅剩的替补中锋鲍勃、大前锋吉姆、分卫艾尔文，全员低头沉默。
所有人的神经，都被一根细到极致的丝线死死吊着。
他们中的有些人即便在章程的调理下基本上可以完成比赛。
但是他们面对的是普渡大学——全美顶级豪门，阵容完整、深度恐怖、攻防无短板、全员健康的夺冠大热。
这支残破的队伍，没有体系，没有深度，没有对抗资本，唯一的救命稻草，唯一的翻盘希望，唯一能碾碎普度天赋、靠无解球商与变态实力逆天改命的人，只有于澜。
那个206身高、216臂展，手握巅峰欧文级控运、库里级投射、攻防两端精通犯规博弈、能凭一己之力改写比赛的绝对核心。
此刻，他还在走廊尽头的理疗室，做最后的伤况评估。
没人知道结果。
所有人心里都盘踞着同一个、足以让人发疯的恐惧——
怕那扇隔音的房门被人推开。
怕走进来的是队医沃尔克。
怕听见那句冰冷、决绝、宣判整个赛季死刑的话：
“教练，丹尼尔…恐怕无法登场。”
只要这句话落地，一切终结。
所有的坚持、所有的伤病、所有一路黑八走来的奇迹、所有疯三的热血与挣扎，全部化为泡影。
不用布置战术，不用谈论攻防，不用期待奇迹。
残阵对上满配普渡，没有于澜，是彻头彻尾、毫无悬念的碾压溃败。
屋子里的闷热已经抵达窒息的临界点，每个人都觉得胸口堵着一块巨石，呼吸艰难，头脑发沉，濒临窒息发疯。
秒针依旧在冰冷地跳动。
嗒。嗒。嗒。
每一声，都是倒计时。
每一秒，都是煎熬。
全队所有人，僵硬、颤抖、冷汗淋漓、闭眼祈祷、眼神惶恐。
所有人死死盯着那扇紧闭的门。
等待着他们命运的、最终宣判。
“咔——”
极轻、极短、干涩的门锁咬合声。