疯和尚回头看了看身后的高墙，又回头看了看逼近的护卫——
他忽然不跑了。
站在墙脊上，双手合十，笑嘻嘻地道：
阿弥陀佛——
小和尚不跑了。
跑累了，歇歇。
两个护卫扑上去，一左一右按住了他的肩膀。
疯和尚乖乖就擒，半点不挣扎，反而笑嘻嘻地冲底下的潭王眨了眨眼：
王爷——
您这屋顶的瓦片子质量不行啊，小和尚改日给您介绍个好的窑口，打八折。
朱梓没理他。
他只是淡淡地说了一句：
带下来。
语气平静得像在说把茶撤了。
疯和尚被两个护卫从墙上架了下来，脚刚沾地，就朝朱梓嬉皮笑脸地凑过来——
他的脚赤着，脚底板磨出了厚厚一层茧，黑黢黢的，踩在青砖地上不留半点脚印。
趾缝里还夹着一小片碎瓦渣，他走一步一声，像在给自个儿打拍子。
王爷，您头上的——擦擦？腥味儿挺重的，要不小和尚帮您——
闭嘴。朱梓说。
声音不大，却像一把刀，把疯和尚的话齐根斩断了。
疯和尚的嘴果然闭上了——
不是害怕，是那种哦，你不让说了那我就不说的乖觉。
可他的眼睛还在笑，笑得又贼又亮，像两颗偷了油的耗子眼。
朱柏站在一旁，看着这一幕，心里五味杂陈。
他再一次仔细打量着这个疯和尚——
月色下，那张满脸雀斑的脸让护卫的火把一照，多了几分明暗交错的立体感。
嘴角淌着唾液，眼角挂着笑纹，看着确实像个不折不扣的疯子。
可那个站姿——
那个被按住肩膀却依然稳如泰山的站姿——
让朱柏的心一紧再紧。
疯子被按住了会挣扎、会喊叫、会发抖。
这个人——
一条纹丝不动，像一根钉在地上的桩子。
还有他的手——
左手被护卫反扭在背后，右手垂着，五指微曲，像在虚握什么东西。
朱柏盯着那只右手看了几秒，忽然明白了——那个姿势，是握刀的姿势。
他右手虚握的角度、虎口的朝向、小指微翘的弧度——
全是常年握刀的人才有的肌肉记忆。
就算手里没有刀，那只手也会自动摆出握刀的架势，就像琴师的手会不自觉地弹动，绣娘的手会不自觉地捻线。
二哥朱樉从十二岁就开始握刀，握了快二十年——
朱柏的手心出了汗。
他忍不住又开口了：
八哥——
这人……你怎么处置？
朱梓没看他。
他盯着疯和尚的脸，看了很久——久到疯和尚都不自在了，歪了歪头，嘟囔道：看什么看，没见过帅哥啊？
朱梓忽然笑了。
那笑容很轻，很浅，像偏厅角落里那盏快要灭了的油灯，忽明忽暗，照不亮什么，却什么都看得见。
帅哥？他重复了一遍这个词，像在品味一块没吃过的点心，倒是有趣。
他顿了一顿，转头对徐忠道：
关进地牢。单独一间。不许任何人探视。
吃的每天一顿，稀的。
别让他死了——
也别让他好过。
最后四个字，他说得很慢，像在嚼一块硬骨头，每嚼一下都咯咯作响。